El alma entra en contemplación ante ese santuario donde se celebra la fiesta del amor.
Debe haber destellos de luz a través de tales casas. La alegría que contienen debería escaparse a través de las piedras de los muros en forma de brillo e iluminar vagamente la penumbra. Es imposible que esta fiesta sagrada y fatal no irradie hacia el infinito un fulgor celestial.
El amor es el crisol sublime en el que se opera la fusión del hombre y la mujer; ser uno, ser tres, ser el término, la trinidad humana brota de él. Este nacimiento de dos almas en una debe ser una conmoción para las tinieblas. El amante es el sacerdote; la virgen arrebatada está aterrorizada. Algo de esa alegría asciende a Dios.
Donde hay verdadero matrimonio, es decir, donde hay amor, el ideal penetra. Un lecho nupcial hace un rincón de aurora entre las sombras. Si se le concediera al ojo de la carne contemplar las formidables y encantadoras visiones de la vida superior, es probable que viéramos las formas de la noche, los desconocidos alados, los transeúntes azules de lo invisible, inclinarse, una muchedumbre de cabezas sombrías, en torno a la casa luminosa, satisfechos, prodigando bendiciones, señalándose el uno al otro a la esposa virgen levemente alarmada, dulcemente aterrorizada, que lleva el reflejo de la dicha humana en sus rostros divinos.
Si en esa hora suprema, los esposos, deslumbrados de voluptuosidad y creyéndose solos, escucharan, oirían en su cámara un confuso roce de alas. La felicidad perfecta implica un entendimiento mutuo con los ángeles. Esa pequeña y oscura cámara tiene todo el cielo por techo. Cuando dos bocas, hechas sagradas por el amor, se aproximan para crear, es imposible que no haya, por encima de ese beso inefable, un temblor en todo el inmenso misterio de las estrellas.
Estas felicidades son las verdaderas. No hay dicha fuera de estas dichas. El amor es el único éxtasis. Todo lo demás llora.