Le tocaba al convencional ser arrogante, y al obispo, humilde.
El Obispo prosiguió con suavidad:—
—Sea así, señor. Pero explíqueme cómo mi carruaje, que está a unos pasos, detrás de los árboles de allí, cómo mi buena mesa y las pollas de agua que como los viernes, cómo mis veinticinco mil francos de renta, cómo mi palacio y mis lacayos prueban que la clemencia no es un deber y que el 93 no fue inexorable.
El convencional se pasó la mano por la frente, como para espantar una nube.
—Antes de responderle —dijo—, le suplico que me perdone. Acabo de cometer una falta, caballero. Está usted en mi casa, es usted mi huésped, le debo cortesía. Discute usted mis ideas, y a mí me corresponde limitarme a combatir sus argumentos. Sus riquezas y sus placeres son ventajas que tengo sobre usted en el debate; pero el buen gusto dicta que no haga uso de ellas. Le prometo no hacer uso de ellas en el futuro.
—Se lo agradezco —dijo el obispo.
G⸺ reanudó.
—Volvamos a la explicación que me ha pedido. ¿Dónde estábamos? ¿Qué me decía usted? ¿Que el 93 fue inexorable?
—Inexorable; sí —dijo el obispo—. ¿Qué pensáis de Marat aplaudiendo ante la guillotina?
—¿Qué pensáis de Bossuet entonando el Te Deum por las dragonadas?
La réplica fue áspera, pero dio en el blanco con la precisión de una punta de acero. El Obispo se estremeció bajo ella; no se le ocurrió ninguna respuesta; pero se sintió ofendido por este modo de aludir a Bossuet. Las