Era muy estrecho.
—Con eso uno podría levantarse —dijo Montparnasse.
—¿Por ese tiro de chimeneas? —exclamó Babet—, ¡un tipo hecho y derecho, jamás! haría falta un mocoso.
—Hay que conseguir un mocoso —reanudó Brujon.
—¿Dónde vamos a encontrar a un chinchorro? —dijo Guelemer.
—Espera —dijo Montparnasse—. Tengo justo el artículo indicado.
Abrió la verja de la verja muy despacio, se aseguró de que no pasara nadie por la calle, salió con cautela, cerró la verja tras de sí y emprendió la marcha a la carrera en dirección a la Bastilla.
Siete u ocho minutos transcurrieron, ocho mil siglos para Thénardier; Babet, Brujon y Guelemer no abrieron los labios; al fin la puerta se abrió de nuevo y apareció Montparnasse, sin aliento y seguido por Gavroche. La lluvia todavía hacía que la calle estuviera completamente desierta.
El pequeño Gavroche entró en el recinto y contempló las siluetas de aquellos rufianes con aire tranquilo. El agua le goteaba del cabello. Guelemer se dirigió a él:—
—¿Eres un hombre, muchachito?
Gavroche se encogió de hombros y respondió:—
“Un zagal como yo es un hombre, y los hombres como ustedes son unos críos”.
—¡La lengua del mocoso está bien suelta! —exclamó Babet.
—El granuja de París no está hecho de paja —añadió Brujon.