Mientras tanto, como la luna estaba a punto de salir, y como aún flotaba en el cenit un remanente del brillo crepuscular, estas nubes formaban en la cumbre del cielo una especie de arco blanquecino, de donde caía sobre la tierra un destello de luz.
La tierra quedaba así mejor iluminada que el cielo, lo cual produce un efecto particularmente siniestro, y la colina, cuyo contorno era pobre y mezquino, se recortaba vaga y pálida contra el horizonte sombrío.
El efecto en conjunto era odioso, mezquino, lúgubre y estrecho.
No había nada en el campo ni en la colina excepto un árbol deforme, que se retorcía y temblaba a pocos pasos del caminante.
Este hombre estaba evidentemente muy lejos de poseer esos hábitos delicados de inteligencia y espíritu que lo hacen a uno sensible a los aspectos misteriosos de las cosas; sin embargo, había algo en aquel cielo, en aquella colina, en aquella llanura, en aquel árbol, que era tan profundamente desolado que, tras un momento de inmovilidad y ensueño, dio media vuelta abruptamente.
Hay instantes en que la naturaleza parece hostil.
Volvió sobre sus pasos; las puertas de Digne estaban cerradas. Digne, que había resistido sitios durante las guerras de religión, todavía estaba rodeada en 1815 por murallas antiguas flanqueadas por torres cuadradas que desde entonces han sido demolidas. Pasó por una brecha y entró de nuevo en la ciudad.
Serían las ocho de la tarde. Como no conocía las calles, reanudó su paseo al azar.
De este modo llegó al prefectural, y luego al seminario. Al cruzar la plaza de la Catedral, le sacó el puño a la iglesia.