caprichosa. Esta vieja dama había sido joven alguna vez; ¡asombroso dato! En su juventud, en el 93, se había casado con un monje que había huido de su claustro con un gorro frigio y pasado de los bernardinos a los jacobinos. Era seca, áspera, quisquillosa, aguda, cavilosa, casi venenosa; todo ello en memoria de su monje, de quien era viuda y quien la había gobernado magistralmente y doblegado a su voluntad. Era una ortiga en la que se vislumbraba el crujido de la sotana. Con la Restauración se había vuelto beata, y eso con tanta energía que los curas le habían perdonado su monje. Poseía una pequeña propiedad, que legaba con mucha ostentación a una comunidad religiosa. Gozaba de gran favor en el palacio episcopal de Arrás. De modo que esta Madame Victurnien fue a Montfermeil y regresó diciendo: «He visto a la niña».
Todo esto requirió tiempo. Fantine llevaba más de un año en la fábrica, cuando, una mañana, el encargado del taller le entregó cincuenta francos de parte del alcalde, le dijo que ya no trabajaba en el establecimiento y le rogó, en nombre del alcalde, que abandonara el vecindario.
Este era el mismo mes en que los Thénardier, tras haber exigido doce francos en vez de seis, acababan de reclamar quince francos en lugar de doce.
Fantine estaba abrumada. No podía abandonar el barrio; debía el alquiler y los muebles. Cincuenta francos no bastaban para saldar esa deuda. Balbució algunas palabras suplicantes. El capataz le ordenó que abandonara el taller en el acto.
Además, Fantine era solo una obrera medianamente buena. Embargada por la vergüenza, aún más que por la desesperación, abandonó el taller y regresó a su habitación. De modo que su falta era conocida ya por todos.
Ya no se sentía con fuerzas para decir una palabra. Le aconsejaron que fuera a ver al alcalde; no se atrevió. El alcalde le había dado cincuenta francos porque era bueno, y la había despedido porque era justo. Ella se inclinó ante la decisión.