No respondió. Parecía absorto en sus pensamientos.
“¿Qué clase de hombre es ese?”, murmuró entre dientes.
“Es un infeliz espantosamente pobre. No tiene ni un céntimo para pagar una cena. ¿Me pagará siquiera el alojamiento? De todos modos, es una gran suerte que no se le ocurriera robar el dinero que estaba en el suelo”.
Mientras tanto, una puerta se había abierto y entraron Éponine y Azelma.
Eran dos niñitas verdaderamente bonitas, de aspecto más burgués que campesino, y muy encantadoras; la una con brillantes cabellos castaños, la otra con largas trenzas negras que le caían por la espalda, ambas vivaces, aseadas, regordetas, sonrosadas y sanas, y un deleite para la vista.
Iban abrigadas con esmero, pero con tanto arte maternal que el grosor de las telas no restaba nada a la coquetería del conjunto. Había un toque de invierno, aunque la primavera no se borraba del todo.
De estos dos pequeños seres emanaba luz. Además, estaban en el trono. En sus atuendos, en su alegría, en el ruido que armaban, había soberanía.
Al entrar, la Thénardier les dijo con tono gruñón pero lleno de adoración: —¡Ah! ¡Ya están ahí, hijas!
Luego, acercándolos uno tras otro a sus rodillas, alisándoles el pelo, volviéndoles a atar las cintas y soltándolos después con ese suave ademán de quitárselos de encima que es propio de las madres, exclamó: «¡Qué espantos están hechos!».
Se fueron a sentar al rincón de la chimenea. Tenían una muñeca, que daban vuelta y vuelta sobre sus rodillas en medio de toda clase de alegres charlas. De vez en cuando, Cosette levantaba los ojos de su labor de punto y contemplaba los juegos de aquellas con aire melancólico.