Enjolras, al no ver a Marius entre los que se habían refugiado en la taberna, tuvo la misma idea. Pero habían llegado a un momento en que cada cual no tiene tiempo de meditar sobre su propia muerte.
Enjolras fijó la barra a través de la puerta, la cerro con pasador y le dio doble vuelta de llave y cadena, mientras los de afuera golpeaban furiosamente contra ella, los soldados con las culatas de sus mosquetes, los zapadores con sus hachas. Los atacantes se agrupaban en torno a aquella puerta. El asedio de la taberna comenzaba entonces.
Los soldados, observaremos, estaban llenos de ira.
La muerte del sargento de artillería los había enfurecido, y luego, una circunstancia aún más melancólica.
Durante las pocas horas que habían precedido al ataque, había circulado entre ellos el rumor de que los insurgentes mutilaban a sus prisioneros, y que había un cuerpo sin cabeza de un soldado en la taberna.
Esta clase de rumor fatal es el acompañamiento habitual de las guerras civiles, y fue un informe falso de este tipo el que, más tarde, produjo la catástrofe de la Rue Transnonain.
Cuando la puerta estuvo barricada, Enjolras dijo a los demás:
“Vendamos caras nuestras vidas.”
Luego se acercó a la mesa sobre la cual yacían Mabeuf y Gavroche. Debajo del paño negro se veían dos formas rectas y rígidas, una grande, la otra pequeña, y los dos rostros se perfilaban vagamente bajo los fríos pliegues del sudario.
Una mano sobresalía de debajo de la mortaja y pendía cerca del suelo. Era la del anciano.