primer lugar, y el niño en segundo, no harían más que dos bocados para aquel temible rufián de dieciocho años.
Mientras Gavroche deliberaba, el ataque se produjo, repentina y horriblemente. El ataque del tigre al onagro, el ataque de la araña a la mosca.
Montparnasse arrojó de repente su rosa, se abalanzó sobre el viejo, lo agarró por el cuello, lo asió y se aferró a él, y Gavroche contuvo un grito con dificultad.
Un instante después, uno de aquellos hombres estaba debajo del otro, gimiendo, forcejeando, con una rodilla de mármol sobre el pecho. Solo que no era exactamente lo que Gavroche se había esperado. El que yacía en el suelo era Montparnasse; el que estaba encima era el viejo.
Todo aquello ocurrió a pocos pasos de Gavroche.
El viejo había recibido el golpe, lo había devuelto, y de un modo tan terrible que, en un abrir y cerrar de ojos, el agresor y el agredido habían intercambiado sus papeles.
—¡Aquí hay un veterano de ley! —pensó Gavroche.
No pudo reprimir el gesto de batir las manos. Pero fue un aplauso en vano. No llegó hasta los combatientes, absortos y ensordecidos el uno por el otro, mientras sus alientos se mezclaban en la lucha.
Se hizo el silencio. Montparnasse cesó en sus forcejeos. Gavroche se permitió este aparte:
«¡A ver si estará muerto!»
El buen hombre no había pronunciado una sola palabra, ni dado salida a un grito. Se puso de pie, y Gavroche le oyó decir a Montparnasse:—