Libro IV. Una herida por fuera, sanando por dentro

mucho el exterior, y harás en los bordes una rosca, de modo que puedan ajustarse la una sobre la otra como una caja y su tapa. Estando el fondo y la tapa así atornillados, nadie sospechará nada. Para los vigilantes no será más que un sou; para ti será una caja. ¿Qué pondrás en esta caja? Un pequeño trozo de acero. El muelle de un reloj, en el cual habrás cortado dientes, y que formará una sierra. Con esta sierra, tan larga como un alfiler y oculta en un sou, cortarás el pestillo de la cerradura, cortarás los cerrojos, el candado de tu cadena, la barra de tu ventana y el grillete de tu pierna. Terminada esta obra maestra, consumado este prodigio, ejecutados todos estos milagros de arte, maña, habilidad y paciencia, ¿cuál será tu recompensa si se descubre que eres el autor? El calabozo. Ahí está tu porvenir. ¡Qué precipicios son la pereza y el placer! ¿Sabes que no hacer nada es una resolución melancólica? ¡Vivir en la ociosidad a costa de la sociedad! ¡Ser inútil, es decir, pernicioso! Esto conduce directamente a lo más profundo de la miseria. ¡Ay del hombre que desea ser un parásito! ¡Se convertirá en alimaña! ¡Ah! ¿Con que no te agrada trabajar? ¡Ah! No tienes más que un pensamiento: beber bien, comer bien, dormir bien. Beberás agua, comerás pan negro, dormirás sobre una tabla con un grillete cuyo tacto frío sentirás en tus carnes durante toda la noche, remachado a tus miembros. Romperás esos grilletes, huirás. Está bien. Te arrastrarás sobre el vientre por la maleza y comerás hierba como las bestias del bosque. Y serás recapturado. Y entonces pasarás años en un calabozo, remachado a una pared, palpando a tientas tu jarra para poder beber, royendo un horrible mendrugo de oscuridad que los perros no tocarían, comiendo alubias que los gusanos se han comido antes que tú. Serás un bicho bola en un sótano. ¡Ah! Ten piedad de ti mismo, mísero muchacho que mamabas de la nodriza hace menos de veinte años y que tienes, sin duda, una madre aún