rápido que iluminaba toda su alma y hacía aparecer abruptamente a su alrededor, delante, detrás, en medio de los destellos de una luz espantosa, los precipicios hidiondos y la sombrera perspectiva de su destino.
El relámpago pasó, la noche volvió a cerrarse; ¿y dónde estaba él? Ya no lo sabía. Lo peculiar de los dolores de esta índole, en los que predomina aquello que es despiadado—es decir, aquello que embrutece—, es transformar a un hombre, poco a poco, mediante una suerte de estúpida transfiguración, en una bestia salvaje; a veces, en una bestia feroz.
Los sucesivos y obstinados intentos de evasión de Jean Valjean bastarían por sí solos para probar este extraño funcionamiento de la ley sobre el alma humana. Jean Valjean habría renovado estos intentos, por inútiles y necios que fuesen, tantas veces como se le hubiera presentado la oportunidad, sin reflexionar ni por un instante en el resultado, ni en las experiencias por las que ya había atravesado.
Se escapaba con ímpetu, como el lobo que encuentra su jaula abierta. El instinto le decía: «¡Huye!». La razón le habría dicho: «¡Quédate!». Pero ante una tentación tan violenta, la razón se desvanecía; no quedaba más que el instinto. La bestia sola actuaba.
Cuando era recapturado, los nuevos rigores que se le imponían no servían sino para volverlo aún más salvaje.
Un detalle que no debemos omitir es que poseía una fuerza física a la que no se acercaba ni uno solo de los habitantes de las galeras. En el trabajo, al largar un cable o accionar un cabrestante, Jean Valjean valía por cuatro hombres. A veces levantaba y sostenía pesos enormes sobre su espalda; y cuando la ocasión lo exigía, reemplazaba ese instrumento que se llama gato, y que antes se llamaba orgueil, de donde, vale la pena señalar de paso, deriva el nombre de la Rue Montorgueil, cerca de las Halles en París. Sus compañeros lo habían apodado Jean el Gato. En una ocasión, cuando estaban reparando el balcón del ayuntamiento de Tolón, una de esas