gran obra con la inflexible lógica de lo ideal, son augustos; dan su vida como ofrenda libre al progreso; cumplen la voluntad de la Providencia; realizan un acto religioso. A la hora señalada, con tanto desinterés como un actor que responde a su entrada, en obediencia al apuntador divino, entran en la tumba. Y aceptan este combate desesperado, esta desaparición estoica para provocar las consecuencias supremas y universales, el movimiento magnífico e irresistiblemente humano comenzado el 14 de julio de 1789; estos soldados son sacerdotes. La revolución francesa es un acto de Dios.
Además, hay —y conviene añadir esta distinción a las distinciones ya señaladas en otro capítulo—, hay revoluciones aceptadas, revoluciones que se llaman revoluciones; hay revoluciones rechazadas, que se llaman revueltas.
Una insurrección que estalla es una idea que pasa su examen ante el pueblo. Si el pueblo deja caer una bola negra, la idea es fruta seca; la insurrección no es más que una escaramuza.
Hacer la guerra a cada llamada y cada vez que Utopía lo desea, no es cosa de los pueblos. Las naciones no tienen siempre y a todas horas el temperamento de héroes y mártires.
Ellos son positivos. A priori, la insurrección les resulta repugnante, en primer lugar, porque a menudo desemboca en una catástrofe, en segundo lugar, porque siempre tiene una abstracción como punto de partida.
Porque, y esto es algo noble, es siempre por el ideal, y solo por el ideal, por lo que quienes se sacrifican se sacrifican así. Una insurrección es un entusiasmo. El entusiasmo puede enfurecerse; de ahí el recurso a las armas.