de poner los pequeñitos hierros en las pequeñas anillas que las cierran?
—¡Oh! estate tranquila en cuanto a eso, señorita.
Toussaint no faltó a su deber, y Cosette era muy consciente de ello, pero no pudo evitar añadir:—
«Qué solitario es esto aquí».
—En cuanto a eso —dijo Toussaint—, es verdad. ¡Podríamos ser asesinados antes de tener tiempo de decir «¡ojalá!»! Y el señor, para colmo, no duerme en la casa. Pero no teman nada, señorita, aseguro los postigos como si fueran barrotes de prisión.
¡Mujeres solas! ¡Eso es para hacer temblar a uno, se lo creo! Imagínense, ¿y si vieran entrar hombres en su habitación por la noche y les dijeran: «¡Callaos!» y comenzaran a degollarlas? No es tanto el morir; uno se muere, porque hay que morir, y eso está bien; es la abominación de sentir que esa gente las toca. Y luego, sus cuchillos; ¡seguro que no cortan bien! ¡Ay, Dios mío!
—Callate —dijo Cosette—. Asegura bien todo.
Cosette, aterrorizada por el melodrama improvisado por Toussaint, y posiblemente también por el recuerdo de las apariciones de la semana pasada, que acudían a su memoria, ni siquiera se atrevió a decirle: «¡Ve a mirar la piedra que han colocado en el banco!», por miedo a abrir la verja del jardín y permitir que «los hombres» entrasen. Vio que todas las puertas y ventanas estaban cuidadosamente trancadas, hizo que Toussaint recorriera toda la casa desde la buhardilla hasta el sótano, se encerró en su habitación, echó el cerrojo a la puerta, miró debajo de su lecho, se acostó y durmió mal.