Cerca de tu cama, Cosette ha colocado un sillón viejo y enorme, tapizado de terciopelo de Utrecht, y le ha dicho: > «Ábrele tus brazos». Cada primavera, un ruiseñor viene al bosquecillo de acacias frente a tus ventanas. Dentro de dos meses lo tendrás allí. Tendrás su nido a tu izquierda y el nuestro a tu derecha. Por la noche cantará, y de día Cosette charlará. Tu habitación mira de pleno al sur. Cosette te colocará los libros, tus Viajes del capitán Cook y los otros, los de Vancouver, y todos tus bartulos. Creo que hay una pequeña maleta a la que tienes afecto; le he reservado un rincón de honor para ella. Te has ganado a mi abuelo, le caes bien. Viviremos juntos. ¿Juegas al whist? Colmarás de alegría a mi abuelo si juegas al whist. Tú serás quien lleve a Cosette a pasear los días que yo esté en los tribunales; le ofrecerás el brazo, ya sabes, como solías hacerlo en el Luxemburgo. Estamos firmemente decididos a ser felices. Y tú vas a estar incluido en ella, en nuestra felicidad, ¿oyes, padre? Venga, ¿quieres desayunar con nosotros
—Señor —dijo Jean Valjean—, tengo algo que decirle. Soy un ex convicto.
El límite de los sonidos agudos perceptibles puede traspasarse, tanto en el caso de la mente como en el del oído. Estas palabras: «Soy un ex convicto», saliendo de la boca de M. Fauchelevent y penetrando en el oído de Marius, sobrepasaron lo posible. Le pareció que acababan de decirle algo; pero no sabía qué. Se quedó con la boca abierta de par en par.
Entonces advirtió que el hombre que le hablaba era espantoso. Enteramente absorto en su propio estado de deslumbramiento, no había observado, hasta ese momento, la terrible palidez del otro hombre.