Estaba muerta.
Jean Valjean puso su mano sobre la mano retenedora de Javert, y la abrió como habría abierto la mano de un niño; después le dijo a Javert:—
“Has asesinado a esa mujer.”
—¡Acabemos de una vez por todas! —gritó Javert, furioso—. No estoy aquí para escuchar discusiones. Ahorrémonos todo eso; la guardia está abajo; ¡marcha en el acto o te pondré los tornillos!
En el rincón de la habitación se erguía una vieja cama de hierro, que se hallaba en un estado decididamente decrépito, y que servía a las hermanas de camastro cuando velaban a los enfermos. Jean Valjean se acercó a esta cama, en un abrir y cerrar de ojos arrancó el cabecero, que ya estaba en condiciones ruinosas, tarea fácil para unos músculos como los suyos, empuñó la barra principal como una cachiporra y miró de reojo a Javert. Javert retrocedió hacia la puerta. Jean Valjean, armado con su barra de hierro, se acercó lentamente al lecho de Fantine. Al llegar allí, se dio la vuelta y dijo a Javert, con una voz apenas audible:—
“Le aconsejo que no me moleste en este momento.”
Una sola cosa es cierta, y es que Javert temblaba.
Se le ocurrió llamar a la guardia, pero Jean Valjean podría aprovechar ese momento para consumar su fuga; así que se quedó, agarró su bastón por el extremo delgado y se apoyó en el quicio de la puerta, sin apartar los ojos de Jean Valjean.
Jean Valjean apoyó el codo en la bola de la cabecera de la cama, y la frente en su mano, y se puso a contemplar el cuerpo inmóvil de Fantine, que yacía allí extendido. Permaneció así, mudo, absorto, evidentemente sin pensar ya en nada relacionado con esta vida. En su rostro y en su actitud no había más que