ensimismamiento.
Al cabo de unos instantes la criatura había desaparecido.
El sol se había puesto.
Las sombras descendían alrededor de Jean Valjean. No había comido nada en todo el día; es probable que tuviera fiebre.
Él había permanecido de pie y no había cambiado de actitud tras la huida del niño. El aliento le agitaba el pecho a intervalos largos e irregulares.
Su mirada, fija a diez o doce pasos delante de él, parecía examinar con profunda atención la forma de un antiguo fragmento de loza azul que había caído en la hierba.
De repente se estremeció; acababa de empezar a sentir el frío del atardecer.
Se encasquetó mejor la gorra en la frente, buscó mecánicamente abrocharse la blusa cruzándola, dio un paso y se detuvo a recoger su garrote.
En aquel momento divisó la moneda de cuarenta sous, que su pie había medio enterrado en la tierra y que brillaba entre los guijarros. Fue como si hubiera recibido una descarga galvánica.
«¿Qué es esto?», murmuró entre dientes.
Retrocedió tres pasos, luego se detuvo, sin poder apartar la mirada del lugar que su pie había pisado apenas un instante antes, como si el objeto que yacía allí brillando en la penumbra hubiese sido un ojo abierto clavado en él.