Cosette levantó los ojos; contempló al hombre que se le acercaba con aquella muñeca como habría podido contemplar el sol; oyó las palabras sin precedentes: «Es para ti»; se quedó mirándolo fijamente; miró fijamente a la muñeca; luego retrocedió lentamente y se escondió en el fondo extremo, bajo la mesa, en un rincón del muro.
Ya no lloraba; ya no sollozaba; tenía la apariencia de no atreverse ya a respirar.
Los Thénardier, Éponine y Azelma estaban también como estatuas; hasta los bebedores se habían detenido; un silencio solemne reinaba en toda la sala.
Madame Thénardier, petrificada y muda, reanudó sus conjeturas:
«¿Quién es ese viejo? ¿Es un pobre? ¿Es un millonario? Tal vez sea ambas cosas; es decir, un ladrón».
El rostro del Thénardier varón presentaba ese pliegue expresivo que acentúa la fisonomía humana siempre que el instinto dominante se manifiesta en ella con toda su fuerza bestial. El mesonero miraba alternativamente a la muñeca y al viajero; parecía olfatear al hombre como habría olfateado una bolsa de dinero. Esto no duró más que el espacio de un relámpago. Se acercó a su mujer y le dijo en voz baja:—
“Esa máquina cuesta al menos treinta francos.
Déjate de tonterías.
¡A la panza ante ese hombre!”
Las naturalezas groseras tienen esto en común con las naturalezas ingenuas: que no poseen un estado de transición.
—Bueno, Cosette —dijo la Thénardier con una voz que se esforzaba por ser dulce y que estaba compuesta por la miel amarga de las mujeres