sin doblarse, empuñó de nuevo con firmeza su garrote y, como en un sueño, murmuró más que pronunció esta pregunta:
«¿Qué haces aquí? ¿Y quién es este hombre?»
Aún se abstenía de tutear a Jean Valjean.
Jean Valjean respondió, y el sonido de su voz pareció despertar a Javert:
—Es respecto a él que deseo hablarle. Disponga de mí como mejor le parezca; pero primero ayúdeme a llevarlo a casa. Eso es todo lo que le pido.
El rostro de Javert se contrajo, como siempre le ocurría cuando alguien parecía creerlo capaz de hacer una concesión. Sin embargo, no dijo «no».
De nuevo se inclinó, sacó del bolsillo un pañuelo que humedeció en el agua y con el cual le limpió entonces a Marius la frente manchada de sangre.
—Este hombre estaba en la barricada —dijo en voz baja y como si hablara consigo mismo—. Es aquel al que llaman Mario.
Un espía de primera categoría, que lo había observado todo, lo había escuchado todo y lo había asimilado todo, incluso cuando creía que iba a morir; que había desempeñado el papel de espía incluso en su agonía, y que, con los codos apoyados en el primer peldaño del sepulcro, había tomado notas.
Agarró la mano de Marius y le sintió el pulso.
—Está herido —dijo Jean Valjean.
—Es un hombre muerto —dijo Javert.
Jean Valjean respondió: