su profundidad máxima en la Rue Saint-Pierre, donde se elevó a una altura de tres pies por encima de losas del canalón, y su longitud máxima en la Rue Saint-Sabin, donde se extendió a lo largo de un trecho de doscientos treinta y ocho metros de longitud.
Al principio de este siglo, el desagüe de París seguía siendo un lugar misterioso. El lodo nunca puede gozar de buena fama; pero en este caso su funesta notoriedad rozaba lo terrible. París sabía, de forma confusa, que tenía bajo sus pies una caverna espantosa. Se hablaba de ella como de aquel monstruoso lecho de Tebas en el que bullían ciempiés de quince pies de largo y que bien le habría servido a Behemot de bañera. Las grandes botas de los albañiles de cloacas jamás se aventuraban más allá de ciertos puntos bien conocidos. Estábamos entonces muy cerca de la época en que los carros de los basureros, desde cuya cumbre Sainte-Foix fraternizaba con el marqués de Créqui, descargaban sus desperdicios directamente en el desagüe. En cuanto a la limpieza, esa función se encomendaba a las lluvias torrenciales, que obstruían más que barrían. Roma legó cierta poesía a su cloaca y la llamó Gemoniae; París insultó a la suya y la tituló el Agujero del Pólipo. La ciencia y la superstición coincidían en el horror. El agujero del pólipo repugnaba tanto a la higiene como a la leyenda. El duende se desarrollaba bajo la cubierta fétida de la cloaca Mouffetard; los cadáveres de los Marmousets habían sido arrojados al desagüe de la Barillerie; Fagon atribuía la formidable y maligna fiebre de 1685 al gran hiato del desagüe del Marais, que permaneció bosteando hasta 1833 en la calle Saint-Louis, casi enfrente del letrero del Mensajero Galante. La boca del desagüe de la calle de la Mortellerie era célebre por las pestilencias que allí tenían su origen; con su rejilla de hierro, con puntas que simulaban una hilera de dientes, era como la fauce de un dragón en aquella calle fatal, exhalando el infierno sobre los hombres. La imaginación