apresurada y silenciosamente sobre la bayeta de la entrada.
Casi cada vez que llegaba un coche de caballos nuevo, un murmullo recorría la multitud y se descubrían las cabezas.
—¿El emperador? … No, un ministro … un príncipe … un embajador. ¿No ves los penachos? … —se susurraba entre la multitud.
Una persona, mejor vestida que las demás, parecía conocer a todo el mundo y mencionó por su nombre a los más grandes dignatarios de la época.
Un tercio de los visitantes ya había llegado, pero los Rostov, que debían estar presentes, aún se apresuraban a vestirse.
Había habido muchas discusiones y preparativos para este baile en la familia Rostóv, muchos temores de que la invitación no llegara, de que los vestidos no estuvieran listos o de que algo no se dispusiera como debía ser.
Márya Ignátevna Perónskaya, una dama de honor de la corte de la emperatriz viuda, delgada y superficial, que era amiga y pariente de la condesa y guiaba a los provincianos Rostov en la alta sociedad de Petersburgo, debía acompañarlos al baile.
Debían pasar a buscarla por su casa en los Jardines de Táuride a las diez, pero ya faltaban cinco minutos para las diez y las muchachas todavía no estaban vestidas.
Natásha iba a su primer gran baile. Se había levantado a las ocho de esa mañana y llevaba todo el día en un estado de fiebre, agitada y atareada. Todas sus facultades desde la mañana se habían concentrado en lograr que todos —ella misma, mamá y Sónya— fueran lo mejor vestidos posible. Sónya y su madre se pusieron enteramente en sus manos. La condesa llevaría un vestido de terciopelo color burdeos, y las dos jóvenes, gasa blanca