en los estribos y volvía a hundirse. Los soldados, sin girar la cabeza, se miraban unos a otros, curiosos por ver la impresión de sus camaradas.
Cada rostro, desde el de Denísov hasta el del corneta, mostraba una expresión común de lucha, irritación y exaltación alrededor de la barbilla y la boca. El intendente fruncía el ceño, mirando a los soldados como si los amenazara con castigarlos. El cadete Mirónov se agachaba cada vez que una bala silbaba por encima.
Rostóv, en el flanco izquierdo, montado en su Rook —un caballo hermoso a pesar de su mala pata—, tenía el aire feliz de un alumno llamado ante un gran público para un examen en el que se siente seguro de distinguirse.
Miraba a todos con una expresión clara y radiante, como pidiendo que notasen cuán tranquilamente estaba bajo el fuego. Pero a pesar de sí mismo, también en su rostro se manifestaba alrededor de la boca ese mismo indicio de algo nuevo y severo.
“¿Quién hace esa reverencia ahí? ¡El cadete Miwónov! ¡Así no se hace! Míreme a mí”, gritó Denísov que, incapaz de quedarse quieto en un solo sitio, no paraba de hacer girar su caballo frente al escuadrón.
El rostro negro, velludo y chato de Vaska Denísov, y toda su figura baja y fornida, con la mano musculosa y peluda y los dedos regordetes con los que sostenía la empuñadura de su sable desenvainado, tenía el mismo aspecto de siempre, especialmente hacia el atardecer, cuando ya se había acabado su segunda botella; solo que estaba más rojo que de costumbre. Con la cabeza desgreñada hacia atrás