en diciembre, a saber, la centésima parte del ejército original.
En cuarto lugar, habría sido absurdo querer apresar al Emperador, a los reyes y a los duques —cuya captura habría resultado sumamente embarazosa para los rusos, como reconocieron los diplomáticos más sagaces de la época (Joseph de Maistre y otros)—. Todavía más absurdo habría sido el deseo de capturar cuerpos del ejército francés, cuando nuestro propio ejército se había reducido a la mitad antes de llegar a Krásnoe, cuando se habría necesitado una división entera para custodiar los cuerpos de prisioneros, y cuando nuestros hombres no siempre recibían las raciones completas y los prisioneros ya capturados perecían de hambre.
Todos los profundos planes acerca de cortar el paso y capturar a Napoleón y a su ejército eran como el plan de un hortelano que, al sacar de su huerta a una vaca que había pisoteado los bancales que había sembrado, corriera hacia la puerta y le diera a la vaca en la cabeza con una estaca. Lo único que podría servir de excusa a ese hortelano sería que estaba muy enojado. Pero ni siquiera eso se podía decir de quienes redactaron este proyecto, pues no habían sido ellos quienes sufrieron por los bancales pisoteados.
Pero, aparte de que cortarle el paso a Napoleón con su ejército habría sido absurdo, era imposible.
Era imposible, en primer lugar porque —como demuestra la experiencia de que un movimiento de columnas de tres millas en un campo de batalla nunca coincide con los planes— la probabilidad de que Chichagóv, Kutúzov y Wittgenstein lograran unirse a tiempo en un lugar señalado era tan remota que equivalía a una imposibilidad, como de hecho pensaba Kutúzov, quien