veían cada vez con mayor claridad. Rostov, seguido muy de cerca por Ilyín, cabalgaba por la banquina del camino entre dos hileras de abedules.
Al hacer campaña, Rostóv se permitía el capricho de montar no un caballo de regimiento, sino uno cosaco. Entendido en caballos y deportista, se había procurado hacía poco un caballo del Donéts grande, hermoso y fogoso, de color bayo, con crines y cola claras, y cuando lo montaba nadie podía ganarle al galope. Montar este caballo era un placer para él, y pensaba en el caballo, en la mañana, en la mujer del médico, pero ni una sola vez en el peligro inminente.
Antaño, al entrar en acción, Rostóv había sentido miedo; ahora no sentía el menor ápice de miedo. Era intrépido, no porque se hubiera acostumbrado a estar bajo el fuego (uno no puede acostumbrarse al peligro), sino porque había aprendido a controlar sus pensamientos cuando se hallaba en peligro. Había adquirido el hábito, al entrar en acción, de pensar en cualquier cosa menos en lo que más cabría suponer que le interesaba: el peligro inminente. Durante el primer período de su servicio, por mucho que lo intentara y por más que se reprochara su cobardía, no había sido capaz de lograrlo, pero con el tiempo le había salido de manera natural. Ahora cabalgaba junto a Ilyín bajo los abedules, arrancando de vez en cuando hojas de alguna rama que le salía al paso, tocando a veces el ijar de su caballo con el pie o, sin volverse, entregando una pipa que había terminado a un húsar que cabalgaba detrás de él, con un aire tan tranquilo y despreocupado como si estuviera simplemente de paseo. Miraba con compasión el rostro agitado de Ilyín, que hablaba mucho y