decir».
Había tanta bondad y nobleza (en el sentido francés de la palabra) en la voz del oficial, en la expresión de su rostro y en sus gestos, que Pierre, sonriendo inconscientemente en respuesta a la sonrisa del francés, le estrechó la mano que le tendía.
—El capitán Ramballe, del 13.º regimiento de infantería ligera, caballero de la Legión de Honor por los sucesos del siete de septiembre —se presentó, con una sonrisa autosuficiente e incontenible que le arrugaba los labios bajo el bigote—. ¿Sería usted tan amable de decirme ahora con quién tengo el honor de conversar tan gratamente, en lugar de estar en la ambulancia con la bala de ese maniaco en el cuerpo?
Pierre respondió que no podía decirle su nombre y, sonrojándose, comenzó a intentar inventar un nombre y a decir algo sobre su razón para ocultarlo, pero el francés lo interrumpió apresuradamente.
—¡Oh, por favor! —dijo él—. Comprendo sus motivos. Es usted un oficial… un oficial superior tal vez. Ha tomado las armas contra nosotros. Eso no es asunto mío. Le debo la vida. Eso me basta. Estoy enteramente a su servicio. ¿Pertenece usted a la nobleza? —concluyó con un matiz de interrogación en el tono.
Pierre inclinó la cabeza. —Su nombre de pila, si me hace el favor. Es todo lo que pido. Monsieur Pierre, dice usted… Eso es todo lo que quiero saber.
Cuando le sirvieron el cordero y una tortilla, y trajeron un samovar y vodka, además de un vino que los franceses habían tomado de una bodega rusa y llevado con ellos, Ramballe invitó a Pierre a compartir su comida, y él mismo empezó a comer con avidez y rapidez, como un