quedara con ellos hasta la primavera.
La condesa María escuchó hasta que él hubo terminado, hizo un comentario y, a su vez, empezó a pensar en voz alta. Sus pensamientos eran sobre los niños.
—Ya se le ve la mujer —dijo en francés, señalando a la pequeña Natásha—. Nos reprocháis a las mujeres que carecemos de lógica. He aquí nuestra lógica. Yo digo: «¡Papá quiere dormir!», pero ella dice: «No, se está riendo». Y tenía razón —dijo la condesa Márya con una sonrisa feliz.
—Sí, sí. Y Nikoláy, tomando a su hijita con su mano fuerte, la levantó en alto, la colocó sobre su hombro, la sostuvo por las piernas y paseó con ella por la habitación. Había una expresión de despreocupada felicidad en los rostros tanto del padre como de la hija.
“Pero sabes que puedes ser injusta. Te gusta demasiado este”, le susurró su esposa en francés.
—Sí, pero ¿qué voy a hacer? … Procuro que no se note …
En ese momento oyeron el ruido de la polea de la puerta y pasos en el vestíbulo y la antesala, como si alguien hubiera llegado.
“Alguien ha venido”.
—Estoy segura de que es Pierre. Iré a ver —dijo la condesa María y salió de la habitación.
En ausencia de ella, Nikoláy se permitió llevar a su hijita a galope por la habitación. Sin aliento, bajó rápidamente de su hombro a la niña risueña y la apretó contra su corazón. Sus travesuras le recordaron al baile y, al mirar la carita redonda y feliz de la niña, pensó en cómo sería ella cuando él fuera un viejo, cuando la llevara a la alta sociedad y bailara la mazurca con ella, tal como su anciano padre había