era de estatura mediana, con el cabello rizado y ojos azul claro. Tenía unos veinticinco años. Como todos los oficiales de infantería, no llevaba bigote, de modo que su boca, el rasgo más llamativo de su rostro, se veía claramente. Las líneas de esa boca estaban curvadas con notable finura. El centro del labio superior formaba una cuña afilada y se cerraba firmemente sobre el labio inferior, firme también; y algo parecido a dos sonrisas distintas jugueteaba continuamente en las dos comisuras de la boca; esto, sumado a la mirada resuelta, insolente e inteligente de sus ojos, producía un efecto que hacía imposible no reparar en su rostro. Dólokhov era un hombre de recursos escasos y sin influencias. Sin embargo, aunque Anatole gastaba decenas de miles de rublos, Dólokhov vivía con él y se había ganado una posición tal que todos los que los conocían, incluido el propio Anatole, lo respetaban más que a Anatole. Dólokhov sabía jugar a todos los juegos y casi siempre ganaba. Por mucho que bebiera, nunca perdía la lucidez. Tanto Kurágin como Dólokhov eran por entonces célebres entre los libertinos y calaveras de San Petersburgo.
Trajeron la botella de ron.
El marco de la ventana, que impedía que nadie se sentara en el alféizar exterior, estaba siendo forzado por dos lacayos, quienes evidentemente estaban atolondrados e intimidados por las indicaciones y gritos de los caballeros que los rodeaban.
Anatole con su continente fanfarrón se acercó a la ventana de un zancada. Quería destrozar algo. Apartando a los lacayos, tiró del marco, pero no pudo moverlo. Rompió un cristal.
—Inténtalo tú, Hércules —dijo, volviéndose hacia Pierre.
Pierre agarró