luces son de nuestra casa, ¿verdad?
—Sí, señor, y hay una luz en el estudio de su padre.
“¿Entonces todavía no se han acostado? ¿Qué te parece? Cuidado, no olvides sacar mi abrigo nuevo —añadió Rostóv, acariciándose el nuevo bigote—. Vamos, arre —le gritó al cochero—. ¡Despiértate, Vaska! —siguió diciendo, volviéndose hacia Denísov, cuya cabeza volvía a inclinarse—. ¡Vamos, date prisa! Te darás tres rublos para vodka; ¡anda! —gritó Rostóv cuando el trineo estaba a solo tres casas de su puerta. Le parecía que los caballos no se movían en absoluto. Por fin el trineo giró a la derecha, se detuvo ante la entrada y Rostóv vio allá arriba la vieja y familiar cornisa con un trozo de yeso roto, el porche y el poste junto a la acera. Saltó antes de que el trineo se detuviera y corrió hacia el zaguán. La casa estaba fría y silenciosa, como si le importara muy poco quién hubiera llegado. No había nadie en el vestíbulo. «¡Dios mío! ¿Están todos bien? —pensó, deteniéndose un instante con el corazón encogido, para luego echar a correr inmediatamente por el pasillo y subir los peldaños combados de la familiar escalera—. El viejo y conocido picaporte, que siempre enfadaba a la condesa cuando no estaba bien limpiado, giraba con la misma holgura de siempre. Una sola vela de sebo ardía en la antecámara.
El viejo Mijáilo dormía sobre el arca. Prokófy, el lacayo, que era tan fuerte que podía levantar la parte trasera del carruaje desde atrás, estaba sentado trenzando zapatillas con orillas de tela. Miró hacia la puerta que se abría y su expresión de somnolienta indiferencia cambió