miraron en vano a los espectadores con una sola y silenciosa súplica de protección en los ojos, evidentemente incapaces de comprender o creer lo que iba a sucederles. No podían creerlo porque ellos solos sabían lo que su vida significaba para ellos, y por eso ni comprendían ni creían que pudiera arrebatárseles.
De nuevo Pierre no quiso mirar y volvió a apartar los ojos; pero otra vez el sonido como de una espantosa explosión hirió su oído, y al mismo tiempo vio humo, sangre y los rostros pálidos y aterrorizados de los franceses que de nuevo hacían algo junto al poste, estorbándose unos a otros con sus manos temblorosas.
Pierre, respirando con dificultad, miró a su alrededor como preguntando qué significaba aquello. La misma pregunta se expresaba en todas las miradas que se cruzaron con la suya.
En los rostros de todos los rusos y de los soldados y oficiales franceses, sin excepción, leyó la misma consternación, el horror y el conflicto que había en su propio corazón.
«Pero ¿quién, al fin y al cabo, está haciendo esto? Todos están sufriendo como yo. ¿Quién es entonces? ¿Quién?»
centelleó por un instante en su mente.
“¡Tiradores del 86.º, al frente!”, gritó alguien. El quinto prisionero, el que estaba al lado de Pierre, fue apartado: solo. Pierre no comprendía que se había salvado, que a él y a los demás los habían llevado allí solo para presenciar la ejecución. Con un horror cada vez mayor, y sin ninguna sensación de alegría o alivio, contemplaba lo que estaba sucediendo. El quinto hombre era el muchacho de la fábrica con la capa holgada. En el momento en que le echaron mano, se hizo a