oficiales empezaron a prepararse apresuradamente y volvieron a hervir un poco de agua turbia en el samovár. Pero Rostóv se marchó a su escuadrón sin esperar el té. Amanecía, la lluvia había cesado y las nubes se disipaban. Se sentía humedad y frío, especialmente con la ropa todavía mojada. Al salir de la taberna en la penumbra del alba, Rostóv e Ilyín miraron ambos bajo la mojada y reluciente capota de cuero del carro del médico, de debajo de cuyo delantal sobresalían sus pies y en cuyo centro se veía el gorro de dormir de su esposa y se oía su respiración adormecida.
—Es en verdad una niñita muy querida —dijo Rostóv a Ilyín, que lo seguía.
—¡Una mujer encantadora! —dijo Ilyín, con toda la seriedad de un muchacho de dieciséis años.
Media hora más tarde el escuadrón estaba alineado en el camino. Se oyó la voz de mando de «¡A caballo!» y los soldados se santiguaron y montaron.
Rostov, cabalgando al frente, dio la orden de «¡Adelante!» y los húsares, con el entrechoque de sables y conversaciones apagadas, chapoteando los cascos de sus caballos en el barro, desfilaron de cuatro en fondo y avanzaron por el ancho camino flanqueado de abedules a ambos lados, siguiendo a la infantería y a una batería que se habían adelantado.
Nubes deshilachadas, azul-púrpura, que enrojecían por el este, corrían arrastradas por el viento. Cada vez se hacía más y más claro. La hierba rizada que siempre crece a la vera de los caminos rurales se hizo claramente visible, aún mojada por la lluvia de la noche; las ramas colgantes de los abedules, también mojadas, se mecían con el viento y arrojaban brillantes gotas de agua hacia un lado. Los rostros de los soldados se