tierra inmóvil y el rastrojo a su alrededor. Había sangre tibia bajo su brazo. “No, estoy herido y el caballo está muerto”. Rook intentó levantarse sobre sus patas delanteras, pero volvió a caer, aprisionando la pierna de su jinete. La sangre manaba de su cabeza; forcejeaba pero no podía levantarse. Rostóv también intentó incorporarse, pero cayó de nuevo, con la falda de sable enredada en la silla. Dónde estaban los nuestros y dónde los franceses, no lo sabía. No había nadie cerca.
Habiéndose desenterrado la pierna, se levantó.
«¿Dónde, de qué lado, estaba ahora la línea que había dividido tan tajantemente a los dos ejércitos?», se preguntó y no supo responder.
«¿Le habrá pasado algo malo a mí?», se preguntó al levantarse; y en ese momento sintió que algo superfluo pendía de su entumecido brazo izquierdo. La muñeca se sentía como si no fuera suya. Se examinó la mano con atención, intentando en vano encontrar sangre en ella.
«Ah, aquí viene gente», pensó con alegría, al ver a unos hombres que corrían hacia él. «¡Me ayudarán!».
Al frente iba un hombre con un chacó extraño y una capa azul, moreno, tostado por el sol y de nariz aguileña. Luego venían otros dos, y muchos más corriendo detrás. Uno de ellos dijo algo extraño, no en ruso.
Entre los últimos de aquellos hombres que llevaban chacós similares había un húsar ruso. Lo sostenían de los brazos y su caballo era conducido detrás de él.
“Debe de ser de los nuestros, un prisionero. Sí. ¿Será posible que me lleven a mí también? ¿Quiénes son estos hombres?”, pensó Rostóv, que apenas