se habían acostado. Los jóvenes, al volver del teatro, habían cenado y estaban agrupados alrededor del clavicordio. Tan pronto como entró Nikoláy, se vio envuelto en esa atmósfera poética de amor que impregnaba el hogar de los Rostóv aquel invierno y que, tras la propuesta de Dólokhov y el baile de Iogel, parecía haberse vuelto más densa en torno a Sónya y Natásha, como el aire antes de una tormenta. Sónya y Natásha, con los vestidos azul claro que habían llevado en el teatro, bonitas y conscientes de ello, estaban de pie junto al clavicordio, felices y sonrientes. Véra jugaba al ajedrez con Shinshín en la sala. La vieja condesa, esperando el regreso de su esposo y de su hijo, jugaba a las cartas con la anciana que vivía en su casa. Denísov, con los ojos brillantes y el cabello revuelto, estaba sentado ante el clavicordio pulsando las teclas con sus dedos cortos, con las piernas hacia atrás y los ojos bizcos mientras cantaba, con su voz pequeña, ronca pero afinada, unos versos titulados «Encantadora», que él mismo había compuesto y a los que intentaba poner música:
Hechicera, dime, ¿qué poder mágico evoca aún a mi lira abandonada? ¿Qué chispa ha prendido fuego en mi alma, qué dicha es esta que hace vibrar mis dedos?
Cantaba con tonos apasionados, clavando sus brillantes ojos de ágata negra en la asustada y feliz Natasha.
—¡Espléndido! ¡Excelente! —exclamó Natasha—. Otro verso —dijo, sin reparar en Nikolái.
—Todo sigue igual con ellos —pensó Nikoláy, mirando de reojo hacia la sala, donde vio a Véra y a su madre con la anciana.
—¡Ah, y aquí está Nikólenka!