de entre los pliegues de su vestido.
«¿Lo ves?… Mi muñeca… Mimi… ¿Lo ves?…» fue todo lo que Natásha acertó a decir (todo le parecía divertido). Se inclinó contra su madre y estalló en una risa tan sonora y estentórea que hasta la afectada visita no pudo evitar unirse a ella.
—Y bien, vete y llévate a tu monstruosidad contigo —dijo la madre, apartando a su hija con fingida severidad, y volviéndose hacia el visitante añadió—: Es mi hija menor.
Natásha, levantando la cara por un momento de la mantilla de su madre, la miró a través de lágrimas de risa y volvió a esconder el rostro.
El visitante, viéndose obligado a presenciar aquella escena familiar, creyó necesario tomar parte en ella.
—Dime, querida —le dijo a Natasha—, ¿es Mimi pariente tuya? Una hija, supongo.
A Natasha no le gustaba el tono de condescendencia del visitante hacia las cosas infantiles. No respondió, sino que lo miró con seriedad.
Mientras tanto, la generación más joven —Borís, el oficial, hijo de Anna Mijáilovna; Nikoláy, el estudiante universitario, el hijo mayor del conde; Sónya, la sobrina de quince años del conde, y el pequeño Pétrusha, su hijo menor— se había instalado en la sala y trataba evidentemente de contener dentro de los límites del decoro la emoción y la alegría que brillaban en todos sus rostros. Era evidente que en las habitaciones traseras, de donde habían salido corriendo con tanta impetuosidad, la conversación había sido más divertida que la charla de salón sobre los escándalos de la alta sociedad, el tiempo y la condesa Apráksina. De vez en cuando se miraban los unos a los otros,