diácono, dirigiéndose a una campesina picada de viruela—. ¡Señor, ten piedad, Señor, ten piedad! —añadió con su habitual voz de bajo.
—¿Los Anfériov? No —dijo la mujer—. ¡Se fueron por la mañana. Deben de ser los de María Nikoláevna o los Ivánov!
—Dice «una mujer», y Márya Nikoláevna es una señora —observó un siervo de la casa.
—¿La conoces? Es delgada, con dientes largos —dijo Pierre.
“¡Es Márya Nikoláevna! Se metieron en el jardín cuando cayeron estos lobos —dijo la mujer, señalando a los soldados franceses—”.
—¡Señor, ten piedad! —añadió el diácono.
—Vaya por aquel lado, allí están. ¡Es ella! No paraba de lamentarse y llorar —continuó la mujer—. Es ella. ¡Por aquí, por este lado!
Pero Pierre no escuchaba a la mujer. Desde hacía unos segundos observaba atentamente lo que ocurría a unos pocos pasos de allí. Miraba a la familia armenia y a dos soldados franceses que se les habían acercado. Uno de ellos, un hombre bajito y ágil, llevaba una casaca azul atada a la cintura con una cuerda. Tenía un gorro de dormir en la cabeza y los pies descalzos. El otro, cuya apariencia llamó particularmente la atención de Pierre, era un hombre alto, desgarbado, de hombros caídos y cabello rubio, de movimientos lentos y con una expresión imbécil en el rostro. Vestía una bata holgada de bayeta de mujer, pantalones azules y unas botas de Hessen grandes y rotas. El pequeño francés descalzo con la casaca azul se acercó a los armenios y, diciendo algo, agarró inmediatamente al anciano por las piernas, y este comenzó a quitarse las botas de inmediato. El otro, con la bata de bayeta, se detuvo frente a la hermosa muchacha armenia