pauvre mère reprochándole su caída.
La princesita le reprochó a su doncella que su cama estaba mal hecha. No podía acostarse ni boca abajo ni de lado. Todas las posturas le resultaban incómodas y desgarbadas, y su carga la oprimía ahora más que nunca porque la presencia de Anatole le había traído vívidamente a la memoria el tiempo en que ella no era así y en que todo era luz y alegría.
Estaba sentada en un sillón, con su chaqueta de tocador y su gorro de dormir, mientras Katya, adormilada y despeinada, sacudía y daba la vuelta al pesado colchón de plumas por tercera vez, murmurando entre dientes.
—¡Te dije que todo eran bultos y agujeros! —repitió la princesita—. ¡Bastante contenta estaría con quedarme dormida, así que no es culpa mía!, y su voz temblaba como la de una niña a punto de llorar.
El viejo príncipe tampoco durmió. Tijon, medio dormido, lo escuchaba caminar furioso de un lado a otro y resoplar.
El viejo príncipe sentía como si lo hubieran insultado a través de su hija. El insulto era tanto más hiriente cuanto que no se refería a él mismo sino a otra persona, su hija, a quien amaba más que a sí mismo.
No dejaba de decirse que contemplaría todo el asunto y decidiría qué era lo correcto y cómo debía actuar, pero en vez de eso no hacía más que exaltarse cada vez más.
“¡El primer hombre que aparece... se olvida de su padre y de todo lo demás, sube corriendo, se arregla el pelo, menea la cola y ya no es ella misma! ¡Qué contenta de echar a su padre a un lado! Y sabía que yo iba