enamorada de él como para aceptar fugarse con su compañía, era algo que Pierre no podía concebir ni imaginar.
No podía conciliar la encantadora impresión que tenía de Natasha, a quien conocía desde niña, con esta nueva idea de su bajeza, su insensatez y su crueldad.
Pensó en su mujer. «¡Todas son iguales!», se dijo, reflexionando que no era el único hombre con la desgracia de estar atado a una mala mujer.
Pero aun así se compadecía del príncipe Andréi hasta las lágrimas y simpatizaba con su orgullo herido; y cuanto más se compadecía de su amigo, con mayor desprecio y hasta con repugnancia pensaba en aquella Natasha que acababa de pasar junto a él en el salón de baile con una expresión de fría dignidad.
No sabía que el alma de Natasha estaba anegada de desesperación, vergüenza y humillación, y que no era culpa suya que su rostro hubiera adoptado por casualidad una expresión de serena dignidad y severidad.
—Pero ¿cómo se va a casar? —dijo Bezújov, respondiendo a María Dmítrievna—. ¡No puede casarse... si ya está casado!
“¡Las cosas empeoran de hora en hora!”, exclamó Márya Dmítrievna. “¡Un buen mozo! ¡Qué bribón! Y ella esperándolo... esperándolo desde ayer. ¡Hay que decírselo! Así, al menos, dejará de esperarlo”.
Después de escuchar los detalles del matrimonio de Anatol por boca de Pierre, y de dar rienda suelta a su enojo contra Anatol con palabras injuriosas, Márya Dmítrievna le contó a Pierre por qué lo había mandado llamar. Temía que el conde o Bolkónski, que podía llegar en cualquier momento, si se enteraban de este asunto (el cual esperaba ocultarles), desafiaran a Anatol a un duelo, por