acercó y le preguntó qué le pasaba. Él no contestó y la miró extrañado, sin comprender.
Eso era lo que le había ocurrido dos días antes de la llegada de la princesa Márya. A partir de ese día, como expresó el médico, la fiebre consuntiva adquirió un carácter maligno, pero lo que decía el médico no le interesaba a Natásha; ella veía los terribles síntomas morales que para ella eran más convincentes.
Desde aquel día, al príncipe Andréi le vino un despertar de la vida junto con su despertar del sueño. Y, en comparación con la duración de la vida, aquel no le pareció más lento que el despertar del sueño en comparación con la duración de un sueño.
No había nada terrible ni violento en aquel despertar comparativamente lento.
Sus últimos días y horas transcurrieron de un modo ordinario y sencillo. Tanto la princesa María como Natasha, que no se apartaban de su lado, lo sentían así. No lloraban ni se estremecían, y durante esos últimos días ellas mismas sentían que no lo estaban atendiendo a él (él ya no estaba allí, las había abandonado), sino a aquello que les traía el recuerdo más vivo de él: su cuerpo. Ambas lo sentían con tanta fuerza que el aspecto externo y terrible de la muerte no las afectaba y no creían necesario exacerbar su dolor. Ni en su presencia ni fuera de ella lloraban, ni volvieron a hablar nunca la una con la otra acerca de él. Sentían que no podían expresar con palabras lo que comprendían.
Ambos vieron que él se iba hundiendo lenta y silenciosamente, cada vez más hondo, alejándose de ellos, y ambos supieron que eso tenía