primer cañonazo, y que el rincón del campo en el que se hallaba era un terreno bien conocido y familiar. Aunque pensaba en todo, lo consideraba todo y hacía todo lo que el mejor de los oficiales habría podido hacer en su situación, se encontraba en un estado semejante al delirio febril o a la embriaguez.
Entre el estruendo ensordecedor de sus propios cañones, el silbido y el golpe sordo de las balas de cañón enemigas, entre los rostros enrojecidos y sudorosos de la tripulación que se afanaba en torno a las piezas, entre la visión de la sangre de hombres y caballos, entre las nubecillas de humo del bando enemigo (seguidas siempre por una bala que silbaba y golpeaba la tierra, a un hombre, a un cañón, a un caballo), entre la contemplación de todas estas cosas, un mundo fantástico de su propia cosecha se había apoderado de su cerebro y en aquel momento le proporcionaba placer.
Los cañones enemigos no eran, en su imaginación, cañones, sino pipas de las que un fumador invisible soplaba bocanadas de vez en cuando.
—Ahí… otra vez está resoplando —murmuró Tushin para sí, mientras una nubecilla se levantaba de la colina y el viento la arrastraba en una franja hacia la izquierda.
“Ahora fíjate en la pelota... se la devolveremos”.
—¿Qué desea, señoría? —preguntó un artillero, que estaba muy cerca y lo oyó murmurar.
“Nada... solo un caparazón...”, respondió.
—¡Ándale, nuestra Matvévna! —se dijo a sí mismo. «Matvévna» era el nombre que su imaginación le había dado al cañón más lejano de la batería, que era grande y de modelo antiguo.