pasada—. El Emperador le enseñará a vuestro Suvara como les ha enseñado a los demás...
—Bonaparte... —empezó Dólokhov, pero el francés lo interrumpió.
—¡Bonaparte no! ¡Es el Emperador! ¡Sacré nom…! —gritó con enojo.
“Que el diablo le desuelle el pellejo a tu Emperador”.
Y Dólokhov le mentó la madre en el bronco ruso de los soldados y, echándose el fusil al hombro, se alejó.
—Vámonos, Iván Lukich —le dijo al capitán.
—Ah, así es como se habla francés —dijeron los soldados del piquete—. ¡Ahora, Sídorov, inténtalo tú!
Sídorov, volviéndose hacia los franceses, guiñó un ojo y comenzó a parlotear sonidos sin sentido muy deprisa:
«Kari, mala, tafa, safi, muter, Kaská»,
dijo, intentando dar a su voz una entonación expresiva.
“¡Jo! ¡jo! ¡jo! ¡Ja! ¡ja! ¡ja! ¡ja! ¡Uf! ¡uf!” se oyó una carcajada tan sana