—¿La posición? —repitió el médico—. Bueno, ese no es mi ramo. Pase de largo Tatárinova, allí hay muchas excavaciones. Suba al montecillo y lo verá.
“¿Se ve desde ahí?… Si quisiera…”
Pero el doctor lo interrumpió y se dirigió hacia su pescante.
—Iría con usted, pero, se lo juro por mi honor, estoy hasta aquí —y se señaló la garganta—. Voy a galope tendido hacia el comandante del cuerpo de ejército. ¿Cómo están las cosas?… Ya sabe, conde, mañana habrá una batalla. De un ejército de cien mil hombres debemos esperar al menos veinte mil heridos, y no tenemos suficientes camillas, ni literas, ni vendajes, ni médicos ni para seis mil. Tenemos diez carros, pero necesitamos también otras cosas; ¡hay que apañárselas como se pueda!
A Pierre le asombraba el extrañísimo pensamiento de que de los miles de hombres, jóvenes y viejos, que habían mirado con alegre sorpresa su sombrero (quizás los mismísimos hombres en los que él se había fijado), veinte mil estaban indefectiblemente condenados a las heridas y a la muerte.
“They may die tomorrow; why are they thinking of anything but death?”
Y por una secuencia latente de pensamiento, la bajada de la colina de Mozháysk, los carros con los heridos, el tintineo de las campanillas, los rayos oblicuos del sol y las canciones de los caballeros acudieron vívidamente a su mente.
“La caballería marcha hacia la batalla y se cruza con los heridos y ni por un momento piensa en lo que les aguarda, sino que pasan de largo, guiñándoles un ojo a los heridos. ¡Sin embargo, de entre estos hombres veinte mil están condenados a morir, y se extrañan de mi sombrero! ¡Qué extraño!”, pensó Pierre,