el polvo de harina blanqueando sus carros; en aquel estrecho dique, entre los carruajes y los cañones, bajo los casco de los caballos y entre las ruedas de los carros, hombres desfigurados por el miedo a la muerte se agolpaban ahora, aplastándose unos a otros, muriendo, pisoteando a los moribundos y matándose mutuamente, solo para avanzar unos pocos pasos y ser muertos de la misma manera.
Cada diez segundos volaba una bala de cañón comprimiendo el aire a su alrededor, o estallaba una granada en medio de aquella densa muchedumbre, matando a algunos y salpicando con sangre a los que estaban cerca.
Dólokhov—ya convertido en oficial—herido en un brazo y a pie, junto con el comandante del regimiento a caballo y unos diez hombres de su compañía, representaba todo lo que quedaba de aquel regimiento entero. Impulsados por la multitud, se habían metido en el acceso al dique y, apretados por todas partes, se habían detenido porque un caballo que iba delante había caído bajo un cañón y la multitud estaba sacándolo a rastras. Una bala de cañón mató a alguien detrás de ellos, otra cayó enfrente y salpicó de sangre a Dólokhov. La multitud, empujando hacia adelante desesperadamente, se apiñó, avanzó unos pasos y volvió a detenerse.
“Avanzad cien yardas y estaremos salvados sin duda, quedaos aquí otros dos minutos y será la muerte segura”, pensaba cada uno.
Dólokhov, que se encontraba en medio de la muchedumbre, se abrió paso hasta el borde de la presa, derribando a dos soldados, y corrió sobre el hielo resbaladizo que cubría el estanque del molino.
“¡Por aquí!”, gritó, saltando sobre el hielo que crujía bajo sus pies; “¡por aquí!”, les gritó a los