que le esperaban en su sala de recepción, había un francés que le había traído una carta de su esposa, la condesa Elèna Vasílievna, se sintió repentinamente invadido por esa sensación de confusión y desesperanza a la que era propenso a sucumbir. Sintió que todo había terminado, que todo estaba en confusión y desmoronándose, que nadie tenía razón ni dejaba de tenerla, que el porvenir no guardaba nada y que no había escapatoria de aquella situación. Sonriendo de manera anticuada y mascullando para sus adentros, primero se sentó en el sofá adoptando una postura de desesperación, luego se levantó, fue hasta la puerta de la sala de recepción y miró por la rendija, volvió agitando los brazos y cogió un libro. Su mayordomo entró por segunda vez para decirle que el francés que había traído la carta de la condesa deseaba mucho verle, aunque solo fuera por un minuto, y que alguien de parte de la viuda de Ósip Alekséevich Bazdéev había ido a pedirle a Pierre que se hiciera cargo de los libros de su esposo, ya que ella misma se marchaba al campo.
—Oh, sí, en un minuto; espere… ¡o no! No, por supuesto… vaya y dígale que iré enseguida —respondió Pierre al mayordomo.
Pero tan pronto como el hombre hubo salido de la habitación, Pierre tomó su sombrero, que estaba sobre la mesa, y salió de su estudio por la otra puerta. No había nadie en el pasillo. Recorrió todo el pasillo hasta las escaleras y, frunciendo el ceño y frotándose la frente con ambas manos, bajó hasta el primer descansillo. El portero estaba de pie en la puerta principal. Desde el descansillo donde estaba Pierre había una