en verdad, ese es un verdadero sabio —pensó Bezújov—. No ve nada más allá del placer del momento, nada le preocupa y por eso está siempre alegre, satisfecho y sereno. ¡Qué no daría yo por ser como él! —pensó con envidia.
En la antesala de Márya Dmítrievna, el lacayo que lo ayudó a quitarse el abrigo de pieles le dijo que la señora le pedía que fuera a su dormitorio.
Al abrir la puerta del salón, Pierre vio a Natasha sentada junto a la ventana, con el rostro delgado, pálido y rencoroso. Ella lo miró de reojo, frunció el ceño y salió de la habitación con una expresión de fría dignidad.
—¿Qué ha pasado? —preguntó Pierre, entrando en la habitación de Márya Dmítrievna.
—¡Bonito negocio! —respondió Dmítrievna—. ¡Cincuenta y ocho años llevo vividos en este mundo y jamás había visto semejante vergüenza!
Y habiéndole comprometido bajo su palabra de honor a no repetir nada de lo que le dijera, Márya Dmítrievna le informó de que Natásha había rechazado al príncipe Andréy sin conocimiento de sus padres y de que la causa de ello era Anatole Kurágin, en cuya compañía la esposa de Pedro la había metido y con quien Natásha había intentado fugarse durante la ausencia de su padre para casarse en secreto.
Pierre se encogió de hombros y escuchó con la boca abierta lo que le contaban, apenas capaz de dar crédito a sus propios oídos. Que la prometida de su querido príncipe Andréi —la misma Natásha Rostóva que solía ser tan encantadora— renunciara a Bolkónski por ese tonto de Anatole, que ya estaba casado en secreto (como Pierre sabía), y que estuviera tan