él, Pierre se sentía incapaz de
Todos los días se decía a sí mismo una y la misma cosa:
«Ya es hora de que la comprenda y me decida a saber cómo es en realidad. ¿Estaba equivocado antes o estoy equivocado ahora? No, no es estúpida, es una muchacha excelente», se decía a veces a sí mismo; «nunca se equivoca, nunca dice nada estúpido. Dice poco, pero lo que dice es siempre claro y sencillo, así que no es estúpida. Jamás se ha sentido desconcertada ni lo está ahora, ¡así que no puede ser una mala mujer!»
A menudo él había empezado a hacer reflexiones o a pensar en voz alta en su compañía, y ella siempre le había respondido o bien con una breve pero adecuada observación —mostrando que no le interesaba—, o bien con una mirada silenciosa y una sonrisa que, de un modo más palpable que cualquier otra cosa, le demostraba a Pierre la superioridad de ella. Ella tenía razón al considerar todos los argumentos como tonterías en comparación con esa sonrisa.
Ella le dirigía siempre una sonrisa radiante y confidente destinada solo a él, en la que había algo más significativo que en la sonrisa general que solía iluminar su rostro.
Pierre sabía que todos esperaban que dijera una palabra y cruzara cierta línea, y sabía que tarde o temprano la cruzaría, pero un terror incomprensible se apoderaba de él al pensar en ese paso terrible.
Mil veces durante aquel mes y medio, mientras se sentía arrastrado más y más cerca de aquel abismo terrible, Pierre se decía: «¿Qué estoy haciendo? Necesito resolución. ¿Será posible que no la tenga?».
Deseaba tomar una decisión, pero sintió con consternación