destrucción inevitable se apodera de él en su desamparo.
La noticia de que los rusos estaban atacando el flanco izquierdo del ejército francés despertó ese horror en Napoleón. Estaba sentado en silencio en un taburete de campaña bajo el otero, con la cabeza gacha y los codos sobre las rodillas.
Berthier se acercó y sugirió que recorrieran la línea a caballo para cerciorarse del estado de las cosas.
—¿Qué? ¿Qué dices? —preguntó Napoleón—. Sí, diles que me traigan mi caballo.
Montó a caballo y se dirigió hacia Semënovsk.
Entre el humo de la pólvora, que se disipaba lentamente por todo el espacio por el que Napoleón cabalgaba, caballos y hombres yacían en charcos de sangre, solos o en montones. Ni Napoleón ni ninguno de sus generales habían visto jamás tales horrores ni tantos muertos en un espacio tan reducido. El rugido de los cañones, que no había cesado durante diez horas, fatigaba el oído y confería un significado peculiar al espectáculo, tal como la música lo hace en los tableaux vivants. Napoleón subió a la colina de Semënovsk y, a través del humo, vio filas de hombres con uniformes de un color que le era desconocido. Eran rusos.
Los rusos estaban en apretadas filas detrás de la aldea de Semiónovsk y su colina, y sus cañones tronaban sin cesar a lo largo de su línea y arrojaban nubes de humo. Ya no era una batalla: era una matanza continua que de nada podía servir ni a los franceses ni a los rusos. Napoleón detuvo su caballo y volvió a sumirse en la ensoñación de la que Berthier lo había sacado. No podía detener lo que sucedía ante él y a su