desviaban la mirada. Ella no se atrevía a hacer ninguna pregunta y volvía a cerrar la puerta, sentándose ahora en su sillón, tomando luego su libro de oraciones, y arrodillándose un instante después ante la hornacina de los iconos. Para su sorpresa y angustia, descubrió que sus oraciones no calmaban su agitación. De pronto, su puerta se abrió suavemente y su vieja niñera, Praskóvya Sávishna —quien casi nunca iba a esa habitación, ya que el viejo príncipe se lo tenía prohibido—, apareció en el umbral con un chal alrededor de la cabeza.
—He venido a sentarme un poco contigo, Máshenka —dijo la nodriza—, y aquí te he traído las velas de boda del príncipe para encenderlas ante su santo, mi ángel —dijo con un suspiro.
«¡Ay, enfermera, qué alegría!»
—Dios es misericordioso, pajarito.
La enfermera encendió las velas doradas ante los iconos y se sentó junto a la puerta con su labor de punto. La princesa María tomó un libro y se puso a leer. Solo cuando se oían pasos o voces se miraban la una a la otra, la princesa con ansiedad e interrogante, la enfermera con ánimo. Toda la casa estaba dominada por el mismo sentimiento que experimentaba la princesa María mientras estaba sentada en su habitación. Pero debido a la superstición de que cuantas menos personas lo sepan, menos sufre una mujer de parto, todos intentaban fingir que no lo sabían; nadie hablaba de ello, pero aparte de los modales corrientes, serios y respetuosos habituales en la casa del príncipe, se hacía sentir una inquietud común, un ablandamiento del corazón y la consciencia de que algo grande y misterioso se