lo malo, padre?
—¡La mujer! —dijo el viejo príncipe, breve y significativamente.
—¡No comprendo! —dijo el príncipe Andréy.
—No, no hay remedio, muchacho —dijo el príncipe—. Todos son así; uno no puede descasarse. No temas; no se lo diré a nadie, pero tú mismo lo sabes.
Agarró a su hijo de la mano con sus dedos pequeños y huesudos, se la estrechó, miró directamente a los ojos de su hijo con una mirada aguda que parecía traspasarlo, y volvió a soltar su risa gélida.
El hijo suspiró, admitiendo así que su padre lo había comprendido.
El anciano continuó doblando y sellando su carta, tomando y arrojando el lacre, el sello y el papel con su rapidez habitual.
—¿Qué se le va a hacer? ¡Es bonita! Lo haré todo. Quédate tranquilo —dijo en frases entrecortadas mientras sellaba su carta.
Andréy no habló; estaba a la vez contento y descontento de que su padre lo comprendiera. El viejo se levantó y le dio la carta a su hijo.
«¡Escucha! —dijo—; no te preocupes por tu mujer: lo que se pueda hacer, se hará. ¡Ahora escucha! Dale esta carta a Mikháil Ilariónovich. Le he escrito para que te emplee en los puestos adecuados y no te tenga mucho tiempo como ayudante: ¡un mal puesto! Dile que lo recuerdo y lo aprecio. Escríbeme para contarme cómo te recibe. Si se porta bien, sírvele. El hijo de Nikoláy Andréevich Bolkónski no necesita servir a las órdenes de nadie si cae en desgracia. Ahora ven aquí».
Hablaba tan deprisa que no terminaba ni la mitad de las palabras, pero su hijo estaba acostumbrado a entenderle. Lo condujo hasta