su madre creyó que lo amaba más, muchísimo más, que a todos sus otros hijos. Cuanto más se acercaba el momento del regreso de Pétya, más inquieta se ponía la condesa. Empezó a pensar que jamás llegaría a ver semejante dicha. La presencia de Sonia, de su amada Natasha o incluso la de su esposo la irritaban. —¿Qué falta me hacen? No quiero a nadie más que a Pétya —pensaba.
A finales de agosto, los Rostóv recibieron otra carta de Nikoláy. Escribía desde la provincia de Vorónezh, donde había sido enviado para comprar caballos de remonta, pero aquella carta no tranquilizó a la condesa. Sabiendo que un hijo estaba fuera de peligro, se sintió aún más preocupada por Pétya.
Aunque para el veinte de agosto casi todos los conocidos de los Rostov habían abandonado Moscú, y aunque todo el mundo intentaba persuadir a la condesa para que se marchara lo antes posible, ella no quería oír hablar de partir antes de que su tesoro, su adorado Pétya, regresara.
El veintiocho de agosto, él llegó. La apasionada ternura con la que su madre lo recibió no le agradó al oficial de dieciséis años. Aunque ella le ocultaba su intención de mantenerlo bajo su protección, Pétya adivinó sus propósitos y, temiendo instintivamente ceder a la emoción junto a ella —«afrancesarse», como él lo llamaba para sus adentros—, la trató con frialdad, la evitó y, durante su estancia en Moscú, se apegó exclusivamente a Natasha, hacia quien siempre había sentido una ternura particularmente fraternal, casi de amante.
Debido a la negligencia habitual del conde, nada estuvo listo para su partida el veintiocho de agosto, y los carros que debían venir de sus propiedades de