«Yo mismo soy hijo de general, no voy!», dice».
—¡Es usted un bwaute! —dijo Denísov—. Quería interrogar…
—Pero yo le interrogué —dijo Tíkhon—. Dice que no sabe gran cosa. «Hay muchos —dice—, pero puro zurullo, soldados nada más de nombre», dice. «Grita fuerte —dice—, y los agarras a todos», concluyó Tíkhon, mirando con alegría y decisión a los ojos de Denísov.
—¡Te voy a dar cien latigazos bien dados; con eso aprenderás a hacer el payaso! —dijo Denísov con severidad.
“¿Pero de qué se enoja?”, replicó Tíkhon, “¡como si no hubiera visto nunca a sus franceses! Espere a que oscurezca y le traigo a cualquiera de ellos que quiera; tres si le parece”.
“Bueno, vamos”, dijo Denísov, y marchó en silencio hasta el puesto de guardia, con el ceño fruncido y enfadado.
Tíkhon iba detrás y Pétya oía a los cosacos reírse con él y de él, a propósito de unas botas que había tirado a los matorrales.
Cuando el ataque de risa que lo había conmovido ante las palabras y la sonrisa de Tijon hubo pasado y Petya comprendió por un momento que aquel Tijon había matado a un hombre, se sintió inquieto. Miró a su alrededor hacia el joven tamborilero cautivo y sintió una punzada en el corazón. Pero esta inquietud duró solo un instante. Sintió la necesidad de mantener la cabeza más alta, de armarse de valor y de interrogar al esaúl con aire de importancia sobre la empresa del día siguiente, para no desmerecer en la compañía en la que se encontraba.
El oficial que había sido enviado a indagar se encontró a Denísov en el camino con la noticia de que Dólokhov llegaría pronto