podía dar crédito a sus ojos. “¿Serán franceses?”. Miró a los franceses que se acercaban y, aunque apenas un instante antes había estado galopando hacia ellos para alcanzarlos y hacerlos añicos, su proximidad le pareció ahora tan espantosa que no podía dar crédito a sus ojos. “¿Quiénes son? ¿Por qué corren? ¿Vendrán a por mí? ¿Y por qué? ¿Para matarme? ¿A mí, a quien todo el mundo quiere tanto?”. Recordó el amor de su madre por él, el de su familia y el de sus amigos, y la intención del enemigo de matarle le pareció imposible. “¡Pero tal vez lo hagan!”. Durante más de diez segundos se quedó sin moverse del sitio ni comprender la situación.
El francés principal, el de la nariz aguileña, estaba ya tan cerca que se le podía ver la expresión del rostro. Y el rostro agitado y ajeno de aquel hombre, con la bayoneta caída, conteniendo la respiración y corriendo con tanta ligereza, aterrorizó a Rostóv. Agarró su pistola y, en vez de dispararla, se la arrojó al francés y corrió con todas sus fuerzas hacia los arbustos.
Ya no corría con el sentimiento de duda y conflicto con el que había pisado el puente de Enns, sino con el sentimiento de una liebre que huye de los galgos. Un solo sentimiento, el del miedo a su vida joven y feliz, se adueñó de todo su ser. Saltando rápidamente los surcos, huyó a través del campo con la impetuosidad que solía mostrar en las bromas de persecución, volviendo de vez en cuando su bondadoso, pálido y joven rostro para mirar atrás.
Un estremecimiento