espectáculo espantoso: niños abandonados, algunos entre las llamas… Uno fue arrebatado ante mis ojos… y había mujeres a quienes les arrancaban las cosas y los pendientes…» Se sonrojó y se confundió. «Luego llegó una patrulla y todos los hombres —todos los que no estaban saqueando, es decir— fueron arrestados, y yo entre ellos».
—Estoy segura de que no nos estás contando todo; estoy segura de que hiciste algo... —dijo Natásha y, tras una pausa, añadió—: ¿algo bueno?
Pierre continuó. Cuando habló de la ejecución, quería pasar por alto los detalles horribles, pero Natásha insistió en que no omitiera nada.
Pierre empezó a hablar de Karatáev, pero se detuvo. Para entonces se había levantado de la mesa y paseaba por la habitación, con Natásha siguiéndole con la mirada. Luego añadió:
“No, no puedes entender lo que aprendí de aquel hombre analfabeto, de aquel sencillo individuo”.
—¡Sí, sí, sigue! —dijo Natasha—. ¿Dónde está?
“Lo mataron casi ante mis ojos.”
Y Pierre, con la voz temblorosa de continuo, siguió hablando de los últimos días de su retirada, de la enfermedad de Karatáev y de su muerte.
Habló de sus aventuras como nunca antes las había recordado. Ahora, por así decirlo, hallaba un nuevo significado en todo lo que había pasado. Ahora que se lo contaba todo a Natásha, experimentaba el placer que siente un hombre cuando las mujeres lo escuchan —no las mujeres inteligentes que, al escuchar, intentan retener lo que oyen para enriquecer su mente y, a la menor oportunidad, volver a contarlo, o que desean adaptarlo a alguna idea propia y aportar de inmediato sus agudos comentarios preparados en su pequeño taller mental—, sino el placer que brindan las mujeres de verdad, dotadas de la capacidad de