él aquellas miradas de envidia que lo habían seguido al salir desde ambos lados, y el rostro de aquel joven soldado con los ojos desorbitados.
Denísov yacía dormido en su cama con la cabeza bajo la manta, a pesar de que era casi mediodía.
—¡Ah, Wostóv! ¿Cómo estás, cómo estás? —gritó con la misma voz de los tiempos del regimiento, pero Rostóv notó con tristeza que, bajo esa desenvoltura y animación habituales, un nuevo, siniestro y oculto sentimiento se manifestaba en la expresión del rostro de Denísov y en las entonaciones de su voz.
Su herida, aunque leve, aún no había sanado ni siquiera ahora, seis semanas después de haber recibido el impacto.
Su rostro tenía la misma palidez hinchada que el de los otros pacientes del hospital, pero no fue esto lo que le llamó la atención a Rostóv. Lo que le llamó la atención fue que Denísov no parecía alegrarse de verlo y le sonrió de manera antinatural.
No preguntó por el regimiento ni por el estado general de las cosas, y cuando Rostóv habló de estos asuntos, no escuchó.
Rostóv hasta notó que a Denísov no le gustaba que le recordaran el regimiento, ni en general aquella otra vida libre que transcurría fuera del hospital. Parecía intentar olvidar aquella vieja vida y solo le interesaba el asunto con los oficiales de intendencia. A la pregunta de Rostóv sobre cómo iba el asunto, sacó inmediatamente de debajo de la almohada un documento que había recibido de la comisión y el borrador de su respuesta al mismo. Se animó cuando empezó a leer su escrito y llamó especialmente la atención de Rostóv sobre las réplicas mordaces que había